"Toute les fois
Ca n’existe pas les gentilles petites familles


Il est parti. Il a laissé notre histoire. Cette histoire aux drames, cette histoire de dames. Une histoire d’amour. Il l’a quitté. Il a effacé nos souvenirs, il a rayé son cœur. Il a dit bonjour aux défendus, fais une bise sur la joue d’une autre fille. Notre égaux fait mal, notre vengeance ne vaut plus la peine, et notre esprit nous retient de toute les forces. Parce-que à réfléchir, le prince machin a bien fait. A bien réfléchir, c’est de notre faute. C’est nous, petits monstres, qui lui avons coupé les ailes. Nous qui l’avons changé. On l’a fait détesté notre cœur, notre âme d’enfant, nos bêtises, nos jeux. C’est de notre faute. Nous lui avons dit de partir trop de fois. Trop de fois, nous lui avons craché dessus, trop de fois nous lui avons offert l’enfer. Trop de fois. Pas une de plus. Pas maintenant. C’était son moment là. Et nous avons encore voulu savoir s’il resterai. Sales égoïstes, sales diables, nous sommes l’âme feu, l’âme noire, le fantôme hanté, le loup des bois. Il était les eaux claires du pacifiques, il était la lumière au fond, il était la petite chair perdue des bois. Et cette fois, il s’en est allé. Nous avions trouvé notre destiné là où l’on ne s’y attendait pas, alors comment avons-nous fait pour la perdre ? Pourquoi nous n’avons pas vu la limite ? Comme la mort, la vie n’a pas su nous retenir à cause de nos jeux de suicide. Comme la mort, le fil à rompu. Nous avons rompu. Son cœur est cassé, mais cette fois de trop, il ne reviendra pas. Notre cœur est cassé, mais cette fois de trop, nous regrettons. Il s’amuse à présent. Il oubli. Nous sommes la haine, nous sommes le passé dont on ne parle plus. Nous sommes les troubles de son océan. De son pacifique. Même si cette fois était différente, et que nous sommes parti vers la solitude qui nous berce mieux d’année en année, il a encore oublié que nous ne sommes pas ces filles bêtes et roses. Il n’a toujours pas vu notre nous. Notre profond silence. Il n’avait peut être pas la clé. Parlons de ce prince au passé désormais. Parlons de lui sans magie, sans fascination. Parlons de lui comme un machin. Comme un souvenir qu’il efface. Parlons de ça, comme si nous étions ces idiotes en robes, comme si nous n’étions pas un énigme. Après tout, il en est fini le temps où nos maman nous lisais ces contes. Il en fini ce temps où nos mamans lisaient. Il en est fini ce temps où maman. Tu vois, elle est juste là la clé mon amour. Et elle t’ouvrira tout mes silences, tous mes vices, tout mes maux. Tous ces maux d’amour. Alors, fais en ce que tu veux.
Plus rien ne m’importera jamais plus.



Chéri chéri, tu espérais quoi ? Mon coeur sur un plateau, mon corps guéri, mon chagrin perdu ."